Middle Age, a poem by Robert Lowell

MIDDLE AGE

Now the midwinter grind

is on me, New York

drills through my nerves,

as I walk

the chewed-up streets.

At forty-five,

what next, what next?

At every corner,

I meet my Father,

my age, still alive.

Father, forgive me

my injuries,

as I forgive

those I

have injured!

You never climbed

Mount Sion, yet left

dinosaur

death-steps on the crust,

where I must walk.


Meia-Idade

Agora o pleno inverno enruga

a minha pele, Nova Iorque

perfura os meus nervos,

quando percorro

as ruas desgastadas.

Aos quarenta e cinco,

que virá a seguir? e depois?

Em cada esquina,

encontro o meu Pai,

com vida e a minha idade.

Pai, perdoa

minhas feridas,

como eu perdoo

aqueles que

feri.

Tu nunca escalaste

o Monte Sião, mas deixaste

velhas

pagadas de morte sobre a crosta,

onde tenho de andar.

(Trad. J.T.Parreira)